Сплю и вижу сон. Я в какой-то грязной тёмной комнате, где по полу раскиданы какие-то шмотки и стоит полумрак сумрачного вечера. Ко мне подходит Муссолини и начинает что-то говорить по итальянски. А я то итальянского не знаю. Смотрю на него как на новые ворота и не знаю как объяснить ему что не понимаю что он говорит.

А сегодня меня по ходу опять посещала белочка. Всё утро дома глючило, хотя я точно не спал, что звонит мой мобильник. Потом глючило что мне позвонили на городской, и какой-то фраер с приблатнёней интонацией по хамски говорил мне, что он меня презерает, видеть не желает и чтобы я ему больше не попадался на глаза, говорил что-то в духе "да ты знаешь кто я ваще такой!?". Глючило что мы опять шароёбимся по каким-то стрёмным местам с моей любовью и кучей каких-то мужиков. Глючило что сижу у каких-то досок и звонит мобильник отца. Я его поднимаю, а он раздолбан совершенно, но рабочий. Глючило, что входим в какую-то хату, а там пианино. Какой-то мужик подходит к нему и начинает бреньчать. Приглючился голос "я не шарлатан, я музыкант". Да много чего приглючилось. Бля, всё, прощай крыша.

А до ссоры ещё мне снилась женщина с одной рукой в большом старинном доме. Я прочёл в соннике, что это к ссоре с другом. Так и вышло. А ещё в том доме было очень темно. Я пожизни блуждаю наощупь во тьме - вот к чему это....